À Dominique…
Criquet
Réminiscences de chasses enfantines durant les longues plages de solitude.
A l’affût après des stridulations proches.
A droite.
Non.
Plus loin.
Cet insecte pâle et chétif,
elle n’en fera qu’une bouchée.
La main s’approche doucement,
frôle mais rate l’objet du désir.
Le chant reprend plus loin.
Ici ou là.
Un peu de patience, mettre toute la main sans l’écraser.
La menotte s’abat brutalement, trop brutalement.
Cri de dépit devant le magma informe.
L’eau coule, déborde sur ses mains et poignets
et répare vite l’erreur.
Recommencer.
L’insecte chatouille dans sa main,
cri de victoire.
Ecarter la main pour regarder. Le criquet tente de fuir.
Il ne reste qu’une patte.
25 février 2006
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