"Tout se taira, tout
se fera silence embué.
Le hasard, quelque part,
mettra son chapeau d'âne
pour un dernier adieu.
Pour nous qui vivions
mourront les mouches."
"De ton enfance au gré des voyages,
de tes rixes, de tes trépas minimes,
de l'oubli de toi-même,
il te restera le bleu
dont on fait les poèmes."
Jacques Izoard, Le bleu et la poussière (extraits), éd. La Différence
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